Majeotpu, la Inspiración...

Raras son las mariposas que vuelan hacia la oscuridad. 

Mis pensamientos eran oscuros, obtusos. Un crepúsculo sin luna, un beso de amor maldito como el beso de Judas. Un pulso extraño, latiente como el rumor de la sangre. Hierática el roce de mi alma teñida de letra y pensamiento en las comisuras de mis venas.

Perseguí aquella quimera que hizo de mi pluma, espada, y de mis lágrimas, verbo de mi carne solo porque el Secreto me había sido revelado. El Sentido. Preso como yo misma por las cadenas de los propios silencios, enteleridos, sintiendo la misma sangre negra vibrando en el interior, deseando borbotar como enigmas enhebrados con hilos transparentes de las mismísimas alas de las libélulas azules, tan ligeras como el acero templado por la mano del Gran Maestro, aquel que todo lo sabe, que todo lo puede... que todo lo puede ignorar, convirtiéndose en aprendiz de la Nada.

Y hallé, como quien halla el misterio de su propia sombra, la divina inspiración del ancestro de mis ancestros, una mariposa regresando de la oscuridad, resurgiendo de entre las penumbras mortales, emergiendo con la propia luz, desvelándome en el trazo ignoto de Majeotpu, él ángel de la Sacra Marca.

"Ángel de la escritura" | Bastien Lecouffe Deharme