La Trastienda del Pecado

Brillo ébano bajo los párpados de tus ojos 

y níveo el Viento que aclama la luz de los que aúllan estigmas hieráticos, 

de aquellos que oran orgías de Verbos en la ignota noche de los tiempos 

proclamando la sangre de tu pecho. 

Y no te llamen Muerte 

cuando el último suspiro dibuje tu nombre en su boca, 

ni te hipen Noche 

cuando los cristales dolientes de sus lágrimas 

vean la mácula que como hiedra se abre sobre tu piel; 

ni te llamen Dios 

al ver las hebras de fuego de tus cabellos ondeando enmudecidas 

ante sus lamentos cuando el humo negro, irremediablemente, se los lleve

aunque revelen crucifijos y exuden agua bendita.