Silencio vivo...

Miro el silencio que tiembla entre mis párpados como hojas de árbol seco sepultado a un lado del camino. Y mis manos, temblorosas en la quietud de esa venidera muerte, se visten de dama oscura anclada en el cruce de mi pecho. 

Regurgitan en mi garganta cien pájaros heridos, de alas batidas entre barros y rocíos, entre escarchas rojas y breas de camino, con sus picos amarillos y hollín, con sus plumas de acuarelas turbias como enjambres de avispas. 

Y rompo, al final de este siniestro margen, las palabras que no derivan como barcos en plena tormenta, al libre albedrío del viento y del agua de mar. 

Y respiro... 

profundamente... 

Regia. 

Y muero en esta vida eterna.