Con el pie izquierdo...

Aún no he abierto los ojos, si supiera dónde los tengo, que ya he tropezado dos veces con la cama, cuando no es con la esquina de la cómoda o me doy de bruces con la puerta de la habitación. Llego a la de casa y, sin darme cuenta, regreso sobre mis pasos. El desatino me lleva a un rincón de la cocina, y con apuros el café se vuelve una ducha inesperada, amén de que las galletas son el pretexto perfecto para una lucha mañanera con el gato. Obvio que acaba ganando y relamiéndose de gusto. Gusto que no me da a mí el perderme de nuevo pasillo adelante y quedarme rezagada en el baño, donde cuatro gotas mal caídas me hacen patinar hasta chocarme con la bañera en la que, apoyadas, duermen las toallas con más pena que gloria.

No hay relax por la mañana. Esto es un sinvivir. Al menor descuido se produce una catástrofe: Un poco de color aquí, una rayita allí, otra aquí… Hasta el perfume se vuelve en una especie de ritual de la mala suerte porque tras ella llega esa avalancha de toallitas que pretenden enmendar el desaguisado….

Y es que ser quién soy es lo que tiene: que cuando no hay pie derecho, hay izquierdo y, cuando no, los dos. Te llevan de cabeza para terminar dándote una patada en el culo y ¡¡a volar, pajaritos!!

"La pelota roja" | Óscar Domínguez

Esta es más o menos mi vida, hasta que me harte y explote o haga mutis por el foro, aunque cabe decir que es muy grato verle feliz.  Llevo una vida de pelotas :-)

Otras versiones en el blog de Mujer Virtual,

"De Raíces y Alas"

Sé de un lugar...

donde la tierra se postra al cielo y, en cambio, orgullosa encuentra su mirada. Un lugar donde las piedras hablan en silencio y sus palabras de esparcen como hojas al viento llevando un mensaje que solo unos pocos comprenden. Ahí el tiempo no tiene tiempo ni eternidad; los senderos se abren al paso como juntos mecidos y las lluvias penden hilos con rocas ensalzando sus orillas; los pájaros abren sus alas para dejarse caer en abismo o para navegar el aire como aviones de papel...

Fotografía de Helena Roura

Cuando era niña, iba a pasar ahí casi todo el verano, a casa de unos amigos de mis padres, Santiago y Carmen (hoy metidos en eso del tema del cine). Solo se podía acceder andando o en caballería por un camino —unos cuatro kilómetros— angosto y retorcido desde la carretera. No había más de dos familias. Desde su nacimiento fue un pueblo de pocos habitantes.

Recuerdo una única calle, más o menos recta, de apenas 50 metros, de losas de río dispuestas de la mejor manera y encaramada en una cresta, las fachadas de las cuatro casas en pie, la plazoleta, que no era más que un ancho de la calle, donde estaba la fuente: el agua, verano o invierno, manaba tremendamente fría, apoyada en la fachada sur de la antigua herrería en la que recuerdo había, (y hay, además, otros dos) un magnífico reloj solar pintado al fresco en forma heráldica… 

Imagen de la red

Los huertos y las cabras, una pequeña iglesia al otro lado del lugar, las pozas de las cercanías y a las que se llegaba por un camino aledaño a la fragua. Ahí me bañaba en unas aguas algo fresquitas pero cristalinas, rodeadas de un paisaje único; el guisar en el hogar bajo, en el pan hecho en la casa por Carmen, en las sopanvinas, en dormir con tres mantas en pleno agosto, el no tener luz salvo unas horas al día (y no pasaba nada)…

Hoy, todo eso sigue y continua siendo un lugar tranquilo, a unos mil metros sobre el valle del río Ara, en pleno Prepirineo, al abrigo del monte Nabaín y alcanzable en coche, con algunas casas ya rehabilitadas y conocido por tener el festival de cine que se define como La muestra de cine más pequeña del mundo*, bajo las estrellas y a la luz de la luna, que se celebra en estos días de finales de agosto.

Sé de un lugar donde te gustara perderte y en él hallarte: Ascaso.

Fotografía de Marta Puyol Ibort.  Inventario de patrimonio arquitectónico de Sobrarbe y Ribargoza. 1999/2002.

Más lugares  mágicos en el Molí del Canyer,

el blog  de Inma.

* pinchar para información tanto del lugar como de la muestra de cine. 

El pañuelo...

Me vistió del mismo modo que se desnudan las hojas en otoño: de tiempo y de viento, y de un halo de seda blanca tan albino como la luna. Me cubrió del deseo proclamado en las junturas de sus dedos: de piel y alma; y me abrigó al amparo de un pañuelo, sendero de brocados al galope de sus labios... Y así, en el cruce de lienzos, mi carne se hizo mariposa en la calma de sus manos...

Más historias de pañuelos en Rhodea Blason