Un Jueves, Un Relato
Cicatrices
Suena ese silencio inerte de las moradas solitarias, las de la ausencia perenne. Y una respiración caduca insufla ese aliento de media resignación. Sobre las marcas de la vida, las heridas cosidas del tiempo que nunca debió existir y las del alma, inane esperanza, que jamás se recompondrá por mil lágrimas derramadas.
En mi corazón aún suenan los estallidos de una pelea que nunca fue la mía, en la que nunca creí, en la que no tuve enemigos... pero me los impusieron. En mis ojos todavía queda la impronta de feraces llanuras bañadas de dolor y sangre, de vida arrancada; y en mis oídos, el clamor de juventud perdida y gritos que reverberan sobre el miedo.
Veo por enésima vez, sin mirar, las cicatrices de mis manos. Cinco dedos solitarios rellenando el hueco de sus hermanos. Aflige el dolor de los ausentes, y lastima tanto lo que hice y no debí como lo que debí y no hice.
No hay día que el reloj no marque la hora ingrata, la del destierro del alma, la de las heridas que vuelven a sangrar, la de las cicatrices que me recuerdan que estoy vivo en este laberinto pero que morí en aquel abismo de fantasmas que no me dejan huir...
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| Fotografía oscura de Erlend Mork |
Este es mi aporte (208 palabras) para la convocatoria juevera de esta semana.
Picando en la imagen puedes, si deseas, ir a ella y al listado de participantes.
Muy buenas, tu texto me recordó a una trifulca familiar por temas de herencia, me ha llegado bastante, un abrazo y gracias.
ResponderEliminarUna cicatriz enorme, dejando sólo cinco dedos. No pude imagianr de qué proceso traumático s etartaba, pero narras perfectamente la deseapreazión que vive el protagonista.
ResponderEliminarUn abrazo
Una cosita , que palabra es "deseapreazión" no la he olido en mi vida
Eliminarbesos de flor.
Es un baile de letras, Flor. Al escribir con el móvil pasa... Y los dedos, tontean 😃
EliminarDesesperación, Flor, que las teclas del móvil son diminutas, hija :-)
EliminarImpactante.
ResponderEliminarMe ha llevado a las heridas brutales que deja una guerra en alguien que participó, obligado por las circunstancias, obligado a matar.
Muy bueno!
Un abrazo
Aquella más que cicatriz es una herida profunda y difícil de sanar. Un tormento como bien lo titulas.
ResponderEliminarBeso dulce Mi Estimada Magda..
Cicatrices, y tras ellas, un alma atormentada que has sabido transmitir muy bien ♥
ResponderEliminarUn abrazo.
208 palabras y yo ninguna, me he quedado sin saber que decir, te he leído con cuidado y me ha dolido pero no se que decir para consolarte. Abrazucos
ResponderEliminardices 'vivo' en masculino, esta vez te metes en la piel de un hombre.
ResponderEliminarlo de los enemigos impuestos, me hace pensar en ciertos entornos en los que se inculca a los niños unas determinadas ideas, haciéndoles creer que quienes piensan de manera diferente son enemigos.
muy buen relato para el tema que propusiste. besos!! :*
Parece los resultados o consecuencias de una guerra civil. Hablas de hermanos, solo pasa en una guerra civil. No quiero quedarme con la duda.
ResponderEliminarEspero que sea ficción, aún así duele lo que tan bien cuentas...
ResponderEliminarAbrazo hasta vos.
PD: Me quedé esperando para seguirte en https://eltactodelpecado.blogspot.com/
No sabía que tenías este otro blog. Te sigo de aquí en más...
La guerra deja heridas imborrables, tremendas, imposibles de cicatrizar. Un drama que se ha venido repitiendo desde los comienzos de la humanidad. Un abrazo MAG
ResponderEliminarMe erizaste la piel preciosa, esas heridas que penetran, un relato que mas que cicatrices como lo llamaste Tormento, cuantos daños por sanar y que duro tantas veces.
ResponderEliminarBesos enormes con mi cariño siempre, cuidate mucho Mag 💖
Te dejé mi participación en la otra entrada, un poema :)
Great blog
ResponderEliminarGreat blog
ResponderEliminarHola Mag..... Un relato , impactante y angustioso.
ResponderEliminarTe puedo preguntar una cosita que es "Inane" ya que estas palabras nuevas no las había leído nunca , besos de flor.
Voy a seguir , leyendo a los otros participantes , ya te entregue mi enlace del relato que me pides. Espero que te guste..... Más besos guapa.
Inane significa inútil, vano.
EliminarUn beso.
Es curioso ver que es para cada uno de nosotros aquello que se escribe. Interpretamos quizás no con la mente del escritor, si no con la nuestra con nuestros complejos o limitaciones. Hoy he comido lombarda y lenguado con un poco de ensalada Nada que ver con alguna de mis cicatrices auténticas. Gracias por la paciencia de leernos y sobre todo darnos pie para que contemos no se qué de qué se yo. Un abrazo
ResponderEliminarTengo un problema preciosa, no salen mis actualizaciones
ResponderEliminarlo publiqué esta mañana pronto, así que si vas, ve directa, no tengas prisa.
Cuidate ante todo y descansa en lo que puedas el finde. Mas besitos y mi cariño.
Yo solo quiero entender.
ResponderEliminarHay cicatrices inmensas que dejan huella. Me ha encantado tu cicatriz, Mag.
ResponderEliminarY me alegra haber llegado a tiempo, aún con la ropa sin sacar de la maleta. Te he dejado mi aportación en la entrada de los participantes, pero te la vuelvo a dejar aquí.
https://poemasrecopiladosdemaria.blogspot.com/2022/09/ya-solo-me-queda-la-cicatriz-de-la.html
Besos enormes.
Un texto que al leerlo te va desgarrando el alma y que te pone en situación de sentir como siente la autora.
ResponderEliminarMagnofico
Para mí, esas cicatrices que describes son las de la guerra, las que te recuerdan que estás vivo pero muerto por dentro. Y es que no hay herida (sin cicatrizar) más grande en esta vida que el que siga habiendo guerras.
ResponderEliminarMe ha encantado el relato *.*
Un besazo enorme, Mag, y espero que hayas comenzado muy bien Septiembre. El mio... sobreviviendo.
Yo también he interpretado que definías una guerra, cuando hablas de heridas que siempre sangran y almas muertas aunque aun hay vida. Lapidaria y fantástica la frase para resumir los remordimientos de sobrevivir a una guerra: "lastima tanto lo que hice y no debí, como lo que debí y no hice". Fantástico relato! Saludos!
ResponderEliminarescalofriante relato, mas bien, reflexion sobre despues de una guerra. es curioso que todos hablamos de las heridas internas, pero este pobre, se acordara de lo que hizo y lo que no hizo, cada vez que coja una cuchara, se rasque por que le pica o quiera señalar una puesta d sol, o acariciar a su novia. quedar mutilado, y de una mano. Me recordó una peli antigua, de cruel titulo despues de verla, "los mejores años de nuestras vidas. el mutilado siempre alegre y contento dando ejemplo, mientras la procesion va por dentro.
ResponderEliminarfelicidades por tan buen texto
besazooo, Mag